Вспоминая «наше все»...
С Пушкиным у меня в школе не задалось. Как-то так вышло, что, когда я родилась, он уже давно был. Причём, не просто давно - с сотворения мира. Это я поняла, потому что ещё в детском саду нам говорили: «А игрушки за вас кто будет убирать? Пушкин?»
Пушкин всегда доедал кашу, в тихий час спал, не дрался и не облизывал зимой сосульки. Он правильно переходил дорогу, не спорил со взрослыми и не таскал домой дворовых котов. Одним словом, Пушкин был человеком без промахов. А ещё он писал сказки и стихи про няню с кружкой и лошадку мохноногую. Последнее, как выяснилось с годами, уже не он. Но тогда казалось, что всё, что было рифмовано в этом мире, написал Пушкин.
Дома у нас был его коричневый трёхтомник и сказки с красивейшими иллюстрациями. А в детской библиотеке А.С.Пушкину был посвящён целый стеллаж.
Ну, а потом началась школа…
Нет, я читала всё, что положено и даже что-то из Пушкина понимала, но любить его к средним классам уже не могла. Я от него... устала.
И наспех оттарабанив «Мороз и солнце», обрисовав портрет Дубровского или бедной Татьяны и получив свою законную, надо отметить, пятёрку, старалась поскорее его закрыть и перейти к более продвинутым книгам.
Или – в то время это было очень модно – к журналистским расследованиям в «Огоньке», где каждый месяц сшибали корону с очередного политического идола прошлого.
Интересное было время.
Не до Пушкина.
Всю мощь Александра Сергеевича я поняла только в университете. И главное, что меня поразило из всего списка его деяний – Пушкин подарил нам современный русский язык. Он разрешил себе писать на том языке, на котором он говорил – до него писали высокопарно и тяжело и позволить себе роскошь простоты никто не осмеливался.
А он смог. И случилась языковая революция, которую давно ждали.
От этого открытия я пошла дальше, стала вчитываться в тексты, по-настоящему изучила биографию и в итоге полюбила Пушкина. И поняла наконец почему Александр Сергеевич – «наше всё».
Поэтому Пушкина я с удовольствием читаю.
Но больше даже слушаю. «Евгений Онегин» в исполнении Смоктуновского - это произведение искусства, чудо…
Впрочем, сказать хотела о другом.
В прошлом году в Пушкинские дни я по рабочим делам попала в Москву. И была совершенно потрясена грандиозностью всего, что происходило на Красной площади. Понятно, что Москва – наша выставочная витрина, и всё там было, есть и будет хорошо. Но те несколько дней перевернули моё понимание о возможном.
В Пушкинские дни ведущие артисты театров со сцены на Красной площади читали прозу классиков – всё это было совершенно бесплатно и шло нон-стоп до глубокого вечера и под сопровождение симфонического оркестра.
Я так завелась, что записала себе в календарь, что должна что-то придумать, как-то изловчиться, чтобы в первую неделю июня нынешнего года оказаться в Москве. И, к счастью, у меня получилось. В этом году День Рождения Александра Сергеевича я встретила не только в Москве, но и в его усадьбе.
Всё там было замечательно, но поразило меня другое.
Поздним вечером 6 июня я шла в гостиницу. И вдруг решила сделать крюк и зайти к знаменитому памятнику Пушкину, который видела в учебниках в детстве.
И вот я иду по Тверской и метров за сто до площади замечаю народное волнение. Люди. Очень много людей. Они шли к Пушкину. Некоторые несли цветы. Подходили к подножию памятника, вставали в очередь и читали стихи.
Просто так.
От сердца. От благодарности. Из уважения к гению.
Ни камер тут не было, ни официальных лиц. То есть, люди пришли потому, что хотели. И весь день они читали стихи. А когда что-то забывали, среди остановившихся на бульваре обязательно находился тот, кто знал продолжение.
Некоторые от Пушкина переходили к своей поэзии. И, дрожа голосом, – признавались, что приехали из Новосибирска, Ялты, Перми и даже Мариуполя. Говорили, что сегодня у них - особенный момент. А одна женщина из Орла отчего-то заплакала.
Когда подошла моя очередь, я мялась. И стеснялась, и думала, насколько я хорошо смогу прочесть и главное - что? А потом кто-то аккуратно толкнул меня в спину, и я пошла. По дороге решила, что прочту самое своё любимое. И короткое. В нём трудно ошибиться.
Два чувства дивно бли́зки нам.
В них обретает сердце пищу:
Любовь к родному пепелищу,
Любовь к отеческим гробам.
На них основано от века,
По воле Бога Самого́,
Самостоянье человека,
Залог величия его.
Животворящая святыня!
Без них душа была б пуста.
Без них наш тесный мир — пустыня,
Душа — алтарь без божества.
И когда я читала, смотрела на людей - многие одними губами мне вторили..
Потом, когда уже брела по ночной Москве, пришло понимание ещё одной стороны гения Пушкина. Он нас объединяет. Калмыка, тунгуса, финна, заслуженного строителя, учителя, продавца мороженого или спившегося питерского интеллигента – последних я не сочинила, эти люди были у памятника.
Он объединяет нас всех не только дарованным нам языком, стихами, но и мощью своей личности. А ещё он нам даёт надежду на то, что мы всё-таки не такие уж пропащие. Не глупые, не чёрствые, не поверхностные.
Надо просто дать нам повод - повод вспомнить, какие мы есть.
И счастливо удивиться.
Автор: Светлана Ломакина
